Этим летом в русскоязычном сегменте "Твиттера" случился очень толковый флешмоб. Человек, владеющий какой-либо темой, предлагал рассказать о ней столько фактов, сколько ему поставят лайков под первым твитом. На удивление, я почерпнула много новой информации.
Но больше всего поразил тред (связанные друг с другом сообщения) бывшей совсем юной наркоманки. Признаюсь, поначалу я даже была возмущена, куда смотрят модераторы "Твиттера"? И почему соответствующие службы еще не заинтересовались этими сообщениями, не нашли девушку и не наказали за публичность шокирующих признаний быта наркоманов. Но потом я прочла тред до конца. И меня проняло. До тахикардии.
В ее признаниях не было ровным счетом никакого пафоса, клубной романтики, куража и парящего в розовых слониках сознания. Жила с любимой бабушкой, поступила учиться на художника, подавала
надежды, писала картины, размалевала балконную дверь невиданными натюрмортами, корчила рожицы перед зеркалом в коридоре, баловалась уличным граффити украдкой от родителей и считала себя жуткой хулиганкой. В комнате – бардак из баллончиков с красками, холстов, кистей, мольберта, альбомов, репродукций. В планах – накопить денег и стопудово съездить в Испанию в музей Сальвадора Дали. А потом – обязательно к океану! И еще стать модной инстаблогершей, приобщающей сверстников к живописи. Потом бабушки не стало, появилась квартира, с мамой и отчимом не сложилось, надо было заполнять пустоту.
И она – так бывает – выскочила замуж, едва достигнув 18 лет. За интеллигентного синеглазого мальчика из профессорской семьи. Наркомана. И ее мир разделился на до и после. Вторая половинка попалась "хозяйственная", с богатым опытом "забивания гвоздей" (можно, я не буду расшифровывать наркоманский сленг?).
Дальше девушка буднично рассказывала, как молниеносно из разумного гомо сапиенс превратилась в существо, не контролирующее себя. Про изломанные черные ногти. Выпадающие сальные волосы. Землистую кожу. Дурно пахнущее тело. Вместо розовых слоников блевота и лужи мочи, простите за натурализм. Невозможность сходить в туалет сутками. А потом непроизвольные акты дефекации под себя и разрисовывание стен их результатами. Переступание через лежащих на кухне, в коридоре и спальне, чтобы просто дойти до крана и попить воды. Попутно проверка у них же пульса, все ли еще на этом свете. Краткий взор на себя в разбитом кем-то зеркале, на котором помадой выведено матерное слово.
Автор треда без надрывных плачей вспоминала, как от нее отвернулись все, кроме "любящего" супруга и его компании. Даже родители. Как рыдала в реанимации, когда мужа (уже не просто наркомана, а дилера) с того света возвращали врачи. Но все еще его любила. Чувства ушли, когда он, оклемавшись, как бы мимоходом предложил ей расплатиться телом с поставщиком кокса, потому что чуть-чуть не хватает денег. И тогда ее "шибануло". Она увидела себя реальную. Посреди комнаты, где по-прежнему был такой же бардак. Только на ватмане, прикрепленном к мольберту, ряды крестиков с датами и значками. Кому, когда, сколько. Засохшие открытые тюбики с красками – кому-то из гостей захотелось попробовать их на вкус. Изорванные альбомы и смятые репродукции. Прилепленная кем-то и засохшая жвачка на фото бабушки…
Когда муж предложил той девушке, из треда, кокс первый раз, она колебалась. Но не долго. Эх. Этот такой в нашей жизни зачастую совсем не страшный первый раз. Первый раз – не уступить место старику в автобусе. Первый раз – сделать аборт. Первый раз – ударить жену. Первый раз – пьяный за руль. Первый раз – попробовать наркотики.
Если к вам подойдут и спросят, что такое наркотики, что вы ответите? Это плохо, сразу скажет старшее поколение. Это стремно, но в кайф, усмехнется молодежь, добавив: ну во всяком случае разок можно попробовать. "Что страшного? Я всегда смогу остановиться!"
…Студентка, которая недавно умерла на минской вечеринке от психотропов, тоже так думала.
- размещаются материалы рекламно-информационного характера.